VERSOS LLENOS DE ESPERANZA

VERSOS  LLENOS  DE  ESPERANZA

El verso marchó volando

sin conocer su camino,

al tiempo que fue alegrando

algún triste desatino.

Verso lleno de alegría

de la estepa castellana,

su camino es armonía

y su sencillez humana.

Los caminos de Castilla

tienen sombras del pasado,

algunos son maravilla

que la tierra les ha dado.

Campos llenos de templanza

que sufren su duro frío,

mientras la dura labranza

aguantan su desafío.

Versos llenos de esperanza

en muchos de sus caminos,

campesinos con templanza

que quieren ser adivinos.

Esta Castilla soñada

que tiene grandes destinos,

será siempre tierra amada

sin querer cambiar sus signos.

Versos corren por sus venas

sin conocer los delirios,

Castilla borra sus penas

aunque sufra mil martirios.

Esta Castilla anhelada

que tiene bellos destinos,

sufre por ser condenada

entre sus hermosos pinos.

Castilla tiene leyendas

que a veces dan optimismo,

haciendo grandes sus sendas

sin llegar al tremendismo.

    G X Cantalapiedra.

LE LLEVARON AL HOSPITAL

LE  LLEVARON  AL HOSPITAL

Aquella tarde el sol empezaba  a esconderse, y una ambulancia esperaba en la puerta de aquel hombre, amigo mío, sin tardar demasiado, le bajaron de su casa, y pronto le acomodaron en el interior del vehículo. La sirena de dicha ambulancia sonaba, para abrirse camino por aquel Madrid difícil en circulación. Más su presencia en el hospital, fue bastante rápida, enseguida le buscaron  en Urgencias una sala para ser revisado, de sus dolores y demás asuntos. En cuestión de dos horas, se encontraba en una U, V, I,  donde los cables y la mascarilla de oxigeno, le tapaban casi la cara, incluso una botella del gota a gota de suero, él podía divisar desde su posición, casi del todo sedado, y sin apenas fuerza para poder hablar, en aquellos momentos que él pensaba que se le marchaba la vida, aunque le quedaba esa esperanza, que quizá tuviera esa suerte de poder seguir vivo y con salud. Todo en aquella habitación de plásticos rodeada, con aparatos sobre las dos partes superiores, eran un conflicto para mí amigo enfermo. Aquella noche debió de ser muy dura para él, todo su futuro veía que se acababa, de vez en cuando un enfermero o enfermera, se acercaban para ver cómo aquella cantidad de relojes de control, les miraban para ver su funcionamiento. A la mañana siguiente, dos familiares suyos, pudieron verle durante diez minutos, que a él le parecieron demasiado poco, ya que apenas se dio cuenta de su presencia, durante aquel día, no dejaba de pensar donde se encontraba, y al llegar la noche, dejo a su cuerpo expandido, cómo sí le tuviera que llegar la muerte, pensaba no merece la pena estar así vivo, ni tampoco sí cada equis días, tengo que pasar por aquí, para poder sobrevivir a este calvario, Pensó sí pudiera tomarme algún medicamento, para terminar está vida, lo haría, pero no tenía fuerza ni para ponerse en pie, era un hombre sin fortaleza en aquellos momentos, y su cuerpo era cómo un muñeco en manos de los sanitarios, que hacían con él lo que les parecía o les mandaban, todo era triste y sin pocas esperanzas, intento rezar cómo de niño le enseñaron, para poder apartar de aquel lugar, todas las malas intenciones que se le cruzaban, su mente no dejaba de funcionar, aunque su cuerpo parecía de trapo, y sus instintos le llevaban a un callejón sin salida. Fueron varios días con sus noches, los que mí amigo paso, en aquel lugar del hospital, Luego días después recibió el alta, y volvió de nuevo a su hogar, donde cada noche, se le presentaba aquella dura realidad, de la U,V,I. Su cuerpo en la cama le dejaba distendido, y cada noche esperando, que la Madre Naturaleza se le llevara con ella, siempre pensando que su vida ya tenía poco sentido, el estar aquí medicinándose, y ser una persona, que no podía valerse por el mismo. Cada noche esperaba a que le llegase el final del camino, para que pudiera descansar sin trabas. No quería vivir de esa manera, y aunque su familia le animaban, él no escuchaba sus palabras, yo le visite, y me conto, sus experiencias, la verdad que es muy difícil convencer, a una persona que no quiere vivir su propia vida, y que sus escaleras son tan empinadas, que es muy duro el continuar la vida de esa manera, el me habló de la placidez y el descanso, que se siente cuando entregas tu conciencia y moral, a la Madre Naturaleza, y te confiesas con la mente a tu pasado, y quieres marcharte de este mundo sin dejar cuentas pendientes. Todas estas explicaciones eran para él, cómo un convencimiento de que existía otro mundo más razonable y humano, y que sí te daban allí un sitio, podrías estar demasiado contento. Todas aquellas palabras me dejaron confundido, no estaba loco mí amigo, ni tampoco deliraba, era la misma vida, la que le había puesto en un desfiladero sin salida, y así sucedió, días más tarde fallecía en su propia cama. Ojala haya logrado su paraíso.

         G X Cantalapiedra.           

BARRIOS POBRES DE MADRID

BARRIOS  POBRES  DE  MADRID

Aquel joven recién llegado a Madrid, para poder conocerle, y algún día no muy lejano, venirse a vivir y trabajar a tan bonita ciudad. Tan solo estuvo diez días, pisando los barrios y las calles, de aquel Madrid, donde entonces existía mucha pobreza, y se llego a meter por calles peligrosas, donde se movía  aquel mundo de la prostitución, eran los años de 1961, aquel joven con solo dieciséis años, quería saber de primera mano, cómo era toda aquella ciudad, donde los suburbios dejaban tanto que desear, llegando a pasar por todo el Arroyo Abroñigal, desde el Puente de Vallecas hasta la plaza de Toros de Ventas, siempre acompañado de un joven familiar que estaba de baja, por un accidente laboral, una mañana se marcharon  a conocer las chabolas del Pozo del Tío Raimundo, y a la vez darse un paseo largo por Entrevías, sin olvidarse del Cerro del Tío Pio, en la parte de arriba de Vallecas, pegando a lo que es hoy la autovía de Valencia, con el gran colegio Tajamar. Recorrieron el pueblo de Fuencarral, y algún que otro barrio de chabolas cómo el Pan Bendito. Conoció lo que años más tarde sería la M, 30, con sus fincas de cebada, y sus pequeños campos de futbol, el viejo Barrio de Bilbao, muy cerca del Cementerio de La Almudena, donde los talleres de mármoles funerarios, eran todo un arte casi en plena calle, ya que se veían a sus artesanos cómo decoraban la piedra y demás productos. Todo aquel recorrido por el Madrid menos conocido, le hicieron aquel joven tomar conciencia, de que en las grandes ciudades, hay seres que viven en la indigencia más absoluta. También llego a visitar, El Corte Inglés, y Galerías Preciados. Que le pareció fantástico sus escaleras mecánicas, ya que era en su corta vida, el primer lugar donde pudo ver ese adelanto de técnica, además de poder bajar al Suburbano, en la plaza de España, donde su profundidad era enorme, aunque tuviera su escalera mecánica, poder visitar la Casa de Campo y Carabanchel.  Aquel joven visito el Rastro, y todos los lugares de Madrid de moda, había reunido un dinero, para visitar Madrid, y fueron pocos días, pero muy bien aprovechados. Cuando llego la hora de partir, hacia su tierra natal, las ideas se retorcían en su cerebro,  por un lado viendo la opulencia de algunos seres humanos, y por otro lado recordando aquellas viviendas infrahumanas, sin agua, ni luz, ni siquiera colchones donde poder dormir, todo aquel viaje estaba cargado de preguntas, y las respuestas se quedaban pobres. Más el joven saco su billete de tren, y se dirigió sin poderse aclarar, de todo lo que había visto en tan poco tiempo, parece que se llevaba en su maleta, un plano guía de Madrid, donde muchas horas más tarde, se dedicaría a poder comprobar los lugares que el visito, y hacer sus cuentas, de lo que es una ciudad grande en expansión. Desde la ventanilla del tren, se quedo perplejo, mirando aquella ciudad que le había enganchado, y enamorado de su ambiente, que conoció de cerca, incluso pisando el Cine Rex, lugar entonces de las películas de terror, en la Gran Vía, madrileña, que ya entonces tenía sus atascos y barullos de circulación. Al llegar a su localidad, todo parecía que era distinto, aunque aquel mismo día, el trabajo le estaba esperando, y entre sus sueños y realidades, sabía que Madrid con el tiempo seria su hogar definitivo, y no quería dejarse llevar por el pesimismo. Aquellos tres años fueron duros, tuvo que sacarse el carnet de conducir, para en un futuro, poder vivir en aquella ciudad, de un trabajo que no fuera cómo el que el practicaba en su tierra, donde el frío y las lluvias dejaban sus huellas. La historia esta es real, y los personajes viven los dos, que en aquellos días, recorrieron Madrid por los cuatro costados,

     G X Cantalapiedra.          

CUANDO EL RECUERDO PERMANECE

CUANDO  EL  RECUERDO  PERMANECE

Aquel día del mes de abril, de hace ahora mismo más de treinta años, entendí cómo aquel hombre, que entonces tendría unos 65, años, me explicaba, cómo abandono su tierra, y que recuerdos tenía de ella. Empezó contándome en aquel velatorio, su niñez, casi traumática, y su juventud sufrida, todo lo que él había pasado en su vida, hasta que con dieciséis años, se decidió venirse a trabajar a Madrid, que según él fue su salvación, y me comentaba todo un montón de atrocidades y malos tratos, que el hombre aquel había sufrido en su pueblo, que para él no era querido, escucharle durante más de una hora, parecía cosa del demonio, pero su relato, no te dejaba quedar tranquilo, sus manos callosas y su frente arrugada, le hacían ser el típico castellano, de la Castilla Profunda. Donde algunas personas tuvieron que pasar muchas calamidades, y muchos desprecios, y aquel hombre que parecía haber sido fuerte, según él recibió algunas palizas, ya que en su casa, no existía liquidez para poder comprar alimentos, y en épocas de uvas melones, e incluso remolacha, sus salidas nocturnas, siempre fueron para llevar a su casa, frutas que no era posible acceder a ellas, por eso un día según él, se decidió marcharse a una ciudad donde nadie le conociera, ni le apuntaran con la mano, Su vida fue dura, al traerse con él a su madre y hermanos, que una vez en la capital, en la época de los años 1947, se acoplaron en una chabola del Arroyo Abroñigal, donde las calamidades diarias, eran la nota de aquel vivir, luego según este hombre, les concedieron un piso en el Barrio de la Elipa, donde pudieron vivir cómo personas civilizadas, Sus recuerdos de aquella chabola, eran los de estar cerca de lo que es hoy día, el Parque de La fuente del Berro, y me comentaba, que con bidones vacios, y otras hojas delatas, consiguieron agrandar un poco aquel hueco, que debajo de la tierra era su vivienda. Toda esta historia me fue contada, en La Avenida Donostiarra, en aquel duelo, que después nos llevaría al cementerio de Carabanchel. Nunca más volví a ver aquel hombre, que tanto me impacto en mí vida. Yo conocí esas chabolas, y además el Pozo del Tío Raimundo, y lleve mercancías en un camión, al Cerro del Tío Pio, nunca tuve en esos lugares ningún problema, aunque siempre anduve con cuidado, de no pasarte de listo, por si acaso caías mal aquella gente, Al despedirme después del entierro, me dijo, quizá nunca le conté a nadie mí verdadero drama, que la verdad es demasiado duro, se ve que su vida desde niño fue un sufrimiento continuo, hasta que, les adjudicaron aquella vivienda, donde empezaron a sentirse personas. Me comentó, Jamás volveré a mí pueblo, ni quiero que mis hijos y nietos, vuelvan por allí, seguro que ya nadie se acuerda de nosotros, ya que de vez en cuando tengo en la memoria, aquellas citaciones del ayuntamiento, para culparme de cualquier cosa desaparecida, y con ello en aquellos tiempos, ya sabias que recibirías una paliza, sin haber sido el culpable de nada. Le di la mano aquel hombre castellano, que me pareció una enciclopedia, de aquellos sufridos años. de vez en cuando paso por esa amplia Avenida Donostiarra, y se me aparece en mí mente, aquella conversación, mientras esperábamos, acompañar aquel hombre de mí tierra, que tuvo una vida movida, y terminó sus días en Madrid. Nunca más he tenido la suerte o fatalidad, de conocer a nadie, que tuviera una vida de juventud tan castigada, Aquel hombre seguro que ya habrá fallecido, pero es muy probable, que su familia de hijos y nietos, no llegaran a conocer su verdadera historia, por eso hoy que han pasado muchos años, me decidí a escribirlo.

                                               G X Cantalapiedra.  

ESTAS FLORES Y ESTOS DÍAS

ESTAS  FLORES  Y  ESTOS  DÍAS

Estas flores y estos días

que nos va dejando mayo,

no tienen las noches frías

ni el calor nos da desmayo.

Flores que dejan sus huellas

adornando los jardines,

rosas que son cómo estrellas

marcando bellos confines.

Rosas de mayo florido

en sus rosales hermosos,

alguna flor ha querido

hacer paisajes dichosos.

Rosas que son de capricho

en los parques bien cuidados,

existe siempre ese dicho,

que hay jardines olvidados.

Rosas blancas, rosas rojas,

rosa que viene brillando,

dicen que luego te enojas

sí te van abandonando.

Voy mirando su textura

y contemplando sus hojas,

es preciosa la hermosura

de flores y rosas rojas.

Estas flores que te marcan

con olores de perfume,

en cualquier jardín te embarcan

mientras la mente lo asume.

Jardineros de belleza

entre flores encantadas,

hay rosas que dan nobleza

en las tardes anheladas.

Rosas llenas de colores

que tienen duras espinas,

flores que saben de amores

y las notamos divinas.

    G X Cantalapiedra.

AQUELLA NOCHE DE DESPEDIDA

AQUELLA   NOCHE  DE  DESPEDIDA

Aquella noche de despedida,

todos amigos lo lamentaban,

en su palabra quedo afligida

las ilusiones que se alejaban.

Aquella noche de rara vida

se fue llevando muchas razones,

dentro del pecho guardo su herida

mientras lloraba sus emociones.

Entre palabras de buena suerte

y las razones de algún silencio,

en su memoria guardo la muerte

queriendo siempre no ser un necio.

Atrás quedaban muchos cantares

de amores locos sin sentimiento,

eran sus sueños tan naturales

que muchas días le canto al viento.

Entre las brisas de aquellas copas

se fue la noche de aventurero,

algunos hablan de frases locas

que solo buscan ganar dinero.

En los abrazos de despedida

hubo palabras de llanto eterno,

nunca la noche quedo escondida

con frío tenso de algún invierno.

Entre suspiros se fue la noche

con sus recuerdos que se notaban,

nadie en el grupo quiso reproche

de aquellos brindis que allí se daban.

En aquel valle de sufrimiento

donde el regreso quedo marcado,

aquella noche soplaba el viento

teniendo brisas de enamorado.

Hay despedidas que son amargas

que a veces solas marcan calvarios,

luego sus días siempre se alargan

quedando escritas en los diarios.

   G X Cantalapiedra.

TARDES MADRILEÑAS DE MAYO

TARDES  MADRILEÑAS  DE  MAYO

Madrid se vive sin prisa

recorriendo sus rincones,

que a veces tienen la brisa

de alegrar los corazones.

Mayo florido y gozoso

con sus flores altaneras,

en Madrid se ve dichoso

sí son buenas primaveras.

Tardes llenas de misterio

en sus parques relucientes,

jardines de ambiente serio

repletos de muchas gentes.

Los suspiros de las flores

se notan en sus contornos,

dicen que ciertos calores

hacen los jardines hornos.

Madrid soñando con brisas

que vengan del Guadarrama,

sin esperar que las prisas

rompan por siempre la calma.

Estas tardes son delicias

que rompen con los pesares,

Madrid nos deja primicias

que alegran muchos lugares.

Sentir Madrid con pasiones

es destino de esperanza,

puedes vivir sensaciones

y llenarte de templanza.

Estos calores tempranos

que dejan muchos sudores,

dicen que son poco sanos

para los trabajadores.

Tardes que dan aliciente

en sus calles concurridas,

sin ver la alegría ausente

ni las noches afligidas.

   G X Cantalapiedra.

AQUEL HOMBRE VOLVIÓ A SOÑAR CON SU NIÑEZ

AQUEL   HOMBRE  VOLVIÓ  A  SOÑAR  CON  SU  NIÑEZ.

Aquel hombre de 90, años de edad, recordaba en su memoria, sus andanzas infantiles, los sueños le recordaban sus paseos desde su pueblo, hasta poder divisar, las pistas sobre tierra seca, donde los aviones de la legión Cóndor, despegaban y aterrizaban, el ruido de sus motores, los tenía metidos en su cerebro, aquellos años terribles de la guerra civil, y así, día a día, desde un lugar cercano a Barcelona, donde su familia le llevo de inmigrante, en los años de 1945, su pasado le daba por sentirle, noche a noche. En toda su vida jamás tuvo deseos de volver allí, era cómo sí no hubiera nacido en esa tierra de Soria. Hasta que un nieto suyo, mirando en el ordenador pudo comprobar, que los sueños del abuelo habían sido realidad, y decidió volver a pisar aquella tierra soriana, donde la realidad, se confundía con sus sueños. No tardaron demasiado tiempo, para hacer el viaje por carretera, el abuelo y sus dos nietos, se veían felices en aquellos 500, kilómetros que les separaban de su destino. Llegaron a las dos de la tarde, a la Ciudad del Burgo de Osma, donde se decidieron parar a comer y de paso, comprar algún regalo para la familia en Cataluña. Luego se pasearon por aquella bonita ciudad, donde las piedras parecían tener siglos de historia. Todo aquello al abuelo le parecía un sueño, ya que al marcharse de aquella tierra, apenas había visitado El Burgo, y su marcha hacia Barcelona, fue buscando una vida un poco mejor económicamente. Llegaron hasta su lugar de origen, y desde allí se dirigieron hasta el balcón de tierra, que el de niño tantas veces visitó, y se llevo una sorpresa. Las pistas de aterrizaje, eran hoy día, unas plantaciones de manzanas, que parecían ser de otro planeta, estuvieron allí parados cómo una hora, y el abuelo empezó a sentir el eco de los aviones, que los dos nietos habían puesto en duda, pero en aquel lugar, parecían ser realidad, los ecos se repetían cómo sí estuvieran bajo los manzanos, aquellos aviones alemanes, que tantas bombas arrojaron sobre España, y tantas muertes inocentes causaron. El abuelo con sus 90, años lloró, no podía entender el cambio sufrido, en aquel valle Raso, llamado La Rasa, donde el río Duero, era el límite de la finca, donde los manzanos, hacían una hermosa pared, de verdor con sus ramas llenas de manzanas creciendo. Todo al abuelo le parecía distinto, solamente el balcón de tierra rodeado de enebros, seguía igual, continuaron por la carretera, que une Caracena con El Burgo de Osma, comprobando que aquel pueblo llamado Navapalos, era todo un montón de adobes y tapiales hundidos, y sin ver señales de vida futura, continuaron por dicha carretera, llevando a sus dos lados los frondosos árboles de manzanas, que parecían estar en tierras de Levante, al estar también cuidados, y preparados para diferentes climas. El abuelo y sus dos nietos, volvieron de nuevo hacia Barcelona, pero ahora sí, los sueños del abuelo, eran más realidad, habían sentido aquel eco, cómo sí fuera una cinta de grabación permanente, los sonidos de aceleración de aquellos aviones, que vinieron a La Rasa, para hacer las pruebas con ellos, y saber la efectividad de sus ataques, en territorio republicano, y así tenerlos preparados para la misión que cumplirían en sus objetivos, en la segunda guerra mundial. Aquella noche durmieron en la Ciudad de Soria, y su paseo por El Collado, y centro de la población, les dieron bastantes alegrías, aquellos nietos, que jamás habían pisado en la Ruta de, Don Antonio Machado. Se quedaron prendados de aquella visita por las orillas del Duero, y de poder dormir en su Parador, con las vistas al río Duero. El abuelo se vio orgulloso, de poder volver a la tierra que le vio nacer, y comprobar que sus sueños habían sido una realidad, que nadie la podría ocultar.

        G X Cantalapiedra.   

NUNCA ME GUSTO COPIAR

NUNCA  ME  GUSTO  COPIAR

Cuando la mente discurre

sin valerse de las copias,

todo lo que se te ocurre

nunca serán frases locas.

No preciso grandes sueños

para sentir el presente,

ni los momentos risueños

de algún personaje ausente.

Las soledades me enseñan

a saber de mí camino,

y otras veces solo empeñan

el futuro de mí signo.

Buscando versos perdidos

cómo un vulgar penitente,

mis sueños comprometidos

no le temen al ambiente.

Los copiones son pedantes

que piensan en esta vida,

ser fulanos arrogantes

sin su razón convencida.

Buscan frases y leyendas

de personas sin orgullo,

criticando ponen vendas

en tan penoso barullo.

Copiones sin esperanza

de su fatal costumbrismo,

que van buscando alabanza

en el sucio oportunismo.

Escritores de la nada,

copiadores del abismo,

que sueñan noche encantada

repletas de fanatismo.

Jamás suelen dar la cara

haciendo suyo el cinismo,

y suelen usar su vara

cómo vulgar optimismo.

   G X Cantalapiedra.

AL LADO DE LA EME TREINTA

AL  LADO  DE  LA  M, 30.

En un parque de pasiones

entre rosas altaneras,

sus fuentes dan emociones

que alegran las primaveras.

Parque de Fuente del Berro

pegadito a la eme treinta,

es la parte de un gran cerro

donde el recuerdo nos tienta.

Árboles que son preciosos

hacen que brille su historia,

con jardineros celosos

de los que buscan la gloria.

El  gran poeta Aleksandr Pushkin

señor del romanticismo,

viendo su bonito perfil

comprendemos el abismo.

Bécquer soñaba un futuro

entre miradas perdidas,

algún sentimiento oscuro

fueron sus notas erguidas.

Romanticismo a raudales

entre pinos fabulosos,

con sus lagos naturales

que se vuelven armoniosos.

Reyes de España pisaron

sus jardines tan hermosos,

y holandeses gobernaron

aquellos sitios dichosos.

Entre ruidos de eme treinta

y jilguerillos cantando,

el parque tiene su renta

de ser jardín admirando.

Historias llenas de sombras

con famosos personajes,

sus cascadas hoy te asombran

sin imperar los linajes.

   G X Cantalapiedra.

EN EL PARQUE DE LA FUENTE DEL BERRO.

            EN  EL PARQUE  DE  LA  FUENTE  DEL  BERRO

En Fuente del Berro

sobre un parque inmenso,

mirando hacia el cielo

será bello el verso.

Con versos brillantes

de vivos y muertos,

hay gestos constantes

que brotan despiertos.

Bécquer y otros nombres

en los pensamientos,

para que se asombren

flores y cimientos.

Sombras del pasado

con versos al viento,

el tiempo añorado

quita sufrimiento.

Mirando a la vida,

con versos inciertos,

borrando la herida

y buscando alientos.

La Fuente del Berro

es sendero incierto,

nos hablan del hierro

al ser parque abierto.

Brisas que mañana

dejaran contento,

entre gente humana

con un claro acento.

Versos entre flores

quitan sufrimiento,

y crecen amores

sin temer al viento.

Jardines marcados

que a veces presiento,

con sueños dorados

en mí sentimiento.

    G X Cantalapiedra.

    25  - de mayo de 2017.

SORIA Y SUS MISTERIOS

SORIA  Y   SUS  MISTERIOS

Tardes llenas de misterio

sin ser el camino largo

con brisas de cementerio

se vuelve el paisaje amargo.

Piedras que marcan solares

entre pinares altivos,

costumbres de los lugares

que tienen sus adjetivos.

Soria presiente su drama

al sentirse deprimida,

a veces lucha y reclama

sin verse jamás perdida.

El Duero marcha tranquilo

por estas tierras sorianas,

en sus reflejos perfilo

ver más bellas las mañanas.

Sentimientos que se viven

al ver los pueblos desiertos,

entre gentes que conviven

y quieren estar despiertos.

Soria llena de pasiones

que marcan sus soledades,

tierra que brinda emociones

cuando flotan las verdades.

Sendas viejas de Castilla

entre Tiermes y Numancia,

su historia fue maravilla

sin presumir de arrogancia.

Entre vientos tenebrosos

Soria rezuma leyendas,

aquellos años gozosos

dejaron sus grandes sendas.

Soria conserva misterios

en muchas de sus entrañas,

hablan de momentos serios

al vivir cosas extrañas.

     G X Cantalapiedra.

ROMPEOLAS  DE  TORREVIEJA

El Mediterráneo altivo

lanza sus grandes reflejos,

nos parece que es festivo

sí le miramos de lejos.

En la costa salinera

de la bella Torrevieja,

una mujer altanera

su figura no se aleja.

Una estatua fabulosa

nos despide con pañuelo,

la mar se siente orgullosa

al ver su brindis al cielo.

Habaneras levantinas

con olores de palmeras,

entre letras muy divinas

se presienten primaveras.

Torrevieja de cantares

con sus bellas habaneras,

existen esos lugares

que hacen dulces las esperas.

El Mediterráneo brilla

en las noches silenciosas,

notando la maravilla

de olores de mar y rosas.

Torrevieja se emociona

contemplando su rompeolas,

y el mar que nunca razona

nos deja sentir sus olas.

El paisaje salinero

es un blanco que emociona,

en su sentir marinero

Torrevieja se ilusiona.

Una figura marcando

su sentimiento más fino,

la estatua deja vibrando

a cualquier hombre adivino.

   G X Cantalapiedra.

AQUELLA NOCHE LA GUADAÑA DE LA MUERTE ESTUVO AL LADO

AQUELLA NOCHE LA GUADAÑA DE LA MUERTE ESTUVO AL  LADO

Eran las once menos cuarto de la noche, de aquel 16 de agosto de 1995. En aquel pueblo soriano, los jóvenes empezaban a echar sus cuentas, de poder divertirse, sin pensar demasiado en la carretera, habían pensado ir a bailar, y al tiempo beber, en la fiesta del Burgo de Osma, donde aquella noche, los fuegos artificiales daban mucho aliciente a toda aquella comarca, de las riberas del Ucero, Abión y Duero. Sin pensarlo demasiado, aquel grupo de quince jóvenes, entre las edades de quince a veintidós años, se dispusieron a marchar en tres vehículos, la distancia era de diecinueve kilómetros, eso sí, con curvas peligrosas, y un Puente Romano, que incluso era demasiado estrecho y con curvas dentro de su recorrido, unos cien metros de largo. La ida al Burgo de Osma, fue bastante tranquila, entre los quince viajeros, ocho eran chavales empezando a vivir sus fiestas nocturnas, y las otras siete mujeres jóvenes, que en aquel ambiente se veían respetadas y queridas, todos venidos aquel pueblo de vacaciones, donde la mayoría tenían familiares, digamos casi todos a sus abuelos. La noche fue avanzando, y el alcohol haciendo su faena, los tres jóvenes conductores, con el carnet recién sacado, se pensaban que eran los reyes de la carretera, y sobre las cinco y media de la madrugada, se dispusieron volver hasta aquel pueblo, donde les esperaban sus familiares. Ya al salir tuvieron sus piques, de coches y mujeres, y cómo gallos se portaron, y faltando cómo un kilometro para llegar a la curva del Puente Romano, hoy peatonal, intentaron adelantarse, y el conductor del coche SEAT, 1430, termino en un rastrojo, donde por lo menos anduvo el coche más de cien metros, saltando y dando gritos todos los ocupantes. Aquel joven conductor, con solo diecinueve años y el carnet recién sacado, no fue capaz de dominar el vehículo, y una vez que se detuvo, los gritos y las amenazas del resto de compañeros de viaje, no se hizo esperar. Faltaban tres kilómetros para llegar al pueblo, y parecía que el día se quería abrir camino, la claridad se notaba en los rostros de aquellos, quince jóvenes que por suerte siguen vivos, aunque terminaron la mayoría andando, hasta llegar al lugar donde les esperaban sus familiares. Un pacto de silencio que llevaron a cabo entre todos ellos, hizo que la gente de aquel tranquilo lugar nunca se enteraran, aunque sin tardar muchos meses, el enfrentamiento entre jóvenes, saltara por los aires aquel compromiso, de silencio, que aquella noche pudo a ver mandado, a cualquiera de los que viajaban al cementerio. Cómo media hora antes de ellos cruzar el río Ucero, al lado del Puente del Suicida, hubo una patrulla de la guardia civil, que a todos los automóviles, les paraban para hacer la prueba de alcoholemia, a los conductores. Aunque ellos no fueron parados, ya que dicha patrulla se ve que en esas horas del amanecer, apenas circulaban vehículos por allí, y debió de retirarse del lugar, Hoy que han pasado bastantes años, de aquel amanecer, que pudo a ver sembrado de luto aquel pueblo de Soria, Solo queda el recuerdo, que apenas quieren recordar, los quince jóvenes, que cuando en la televisión, comunican noticias tan desagradables, de muertes de jóvenes en accidente, ellos piensan que pudieron aquel amanecer de agosto, a ver sido víctima de la guadaña de la velocidad inadecuada, y de conductores imprudentes, e inexpertos, que solo querían lucirse con los coches que sus padres les habían comprado, y que mejor lugar que las curvas que rodeaban al río Duero, donde el terreno es un misterio sin resolver. Hoy día un Puente nuevo, alejado del antiguo, hace menos peligroso el recorrido, aunque siempre existirá, el conductor alcohólico, que de nada le servirán los consejos, y aún menos sí quizá usara drogas. G X Cantalapiedra.     

NO QUIERO LLANTOS AMARGOS

NO  QUIERO  LLANTOS  AMARGOS

Las soledades nos atan

aunque vivamos pensando,

con momentos que desatan

llantos que sufres callando.

No quiero llantos amargos

en las noches silenciosas,

ni amores con pasos largos

que te hablen solo de rosas.

Hay soledades preciosas

que no borran los caminos,

algunas viven dichosas

olvidando tristes signos.

La soledad va cambiando

en los llanos de Castilla,

por detrás viene dejando

sonidos de maravilla.

No quieras romper los llantos

de los hombres más sentidos,

existen nombres de santos

que fueron muy reprimidos.

No quiero sentir el llanto

de niños casi de cuna,

la vida da desencanto

sí no se logra fortuna.

No busco llantos distantes

ni comedias fraudulentas,

existen muchos instantes

de ver conciencias despiertas.

El llanto del comediante

nos acerca al infinito,

hablará del dios mediante

con un amor exquisito.

Cuando los llantos amargan

y tiemblan los corazones,

hay gestos que nos embargan

con su ritmo de pasiones.

   G X Cantalapiedra.

CAMPOS VERDES DE LA SECA

CAMPOS  VERDES  DE  LA  SECA

Campos llenos de esperanza

sobre llanuras extensas,

viñas que son alabanza

entre las heladas tensas.

Un veinticinco de mayo

las heladas fueron fuertes,

La Seca tuvo el desmayo

de ver su campos inertes.

Han pasado muchos años

de aquella penosa fecha,

donde marcaron los daños

cómo una penosa brecha.

Lamentos de labradores

al ver sus campos helados,

los hielos tan destructores

fueron sueños arrasados.

Sin trabajo ni futuro

La Seca tuvo el castigo,

de ver su presente duro

y al hielo cómo enemigo.

Viñas huertas y cereales

todas sufriendo lo mismo,

los desastres naturales

llevan pueblos al abismo.

El hielo del mes de mayo

es sufrimiento y martirio,

se congela el tierno tallo

en tan penoso delirio.

Los brotes quedaron muertos,

la cosecha sin su trigo,

hubo momentos inciertos

a finales de aquel siglo.

La Seca guarda en su mente

ese clima enfurecido,

no quieren hielo presente

ni ver su campo perdido.

   G X Cantalapiedra.